Donibane

C'est comme le tocsin virtuel d'une cité engloutie....

Il était une fois...
La haute silhouette de la Maison sur la lande... dans le soleil... dans la nuit et le brouillard.....
Le bruit de la chaine contre la grille qui s'ouvrait... le reflet jaune des phares des arrivants et les deux yeux rouges de ceux qui s'en allaient.....
Les courses folles sur les graviers en S de l'allée, pour ouvrir, refermer, sortir les poubelles....
Les silhouettes des vélos qui fasaient la course sur la dernière ligne droite avant la grille, derrrière la fumée du barbecue, de mon poste d'observation près de la porte de la cuisine...
Les appels de bienvenue, les signes de reconnaisance.....
L'Arnaque de Scott Joplin... Feux d'Artifice de Debussy.....
C'est un film qui passe et repasse en boucle....
Avec le générique des acteurs disparus.

Ce décor reste en moi bien planté.
Comme s'il ne s'agissait que d'un au revoir.

Les enfants ont grandi, et la vigne a envahi la Lande.

Même si la lune luit sut l'étang et même si la chouette hulule dans la nuit....
Même si les bruits de la route couvrent comme autrefois le chant des crapauds... comme avant.

C'est bien un adieu qu'il faut dire à notre autrefois.

Bagdad Café. "I'm calling you.......3

Il faisait un froid sec et piquant sur la petite place de Lons-le-Saunier. Les guirlandes clignotaient Noël sur la façade du café. Deux rennes lumineux dominaient la foule des enfants... venus pour voir LE PERE NOEL.
Nous étions en ville tous les cinq pour acheter des bricoles de dernière minute.
C'était devant la Maison du Tourisme.
Je tenais la petite main de Julie. Anne et Nathalie ne devaient pas être très loin....
Vive le vent.... grésillaient les hauts-parleurs aigrelets....
La voute céleste bleu ultramarine clignotait aussi de toutes ses étoiles.....
Je me suis dit, l'espace d'un instant, que j'étais bien, que nous étions biens, que c'était bien.
Et le bonheur à cette époque avait à mes yeux une permanence, une solidité et une pérénnité sans faille.
Il fallait aussi aller donner une pièce à l'Ange Qui dit Merci de la crèche à l'Eglise des Cordeliers et nous serions de retour après notre sainte visite dans le cocon de Noël de la maison de Doudouce.
Nous ne pensions pas à faire de prière spéciale....
Il n'y avait pas de raison pour que ce bonheur s'éteigne....
C'était tous les ans une grande paix et une douceur sans limites....
Nous sommes passés de l'autre côté du bonheur sans même nous en rendre compte...
Nous nous sommes perdus...
J'ai lâché vos mains, la tienne, celles des filles....

La voix de Joan Baez.
We shall overcome...
Martin Luther King...
L'esclavage n'est plus et ne doit plus être....
Les premiers esclaves étaient blancs : indentured servants.. asservis pour dix ans ou plus au service d'un maître qui leur offrait la traversée vers le Nouveau Monde... au bout de ce temps, ils mouraient vaincus par les fièvres palustres ou par  l'épuisement...
Les survivants restaient sur place... pourquoi partir ? Où aller ? Comment faire.?.
Puis il y eut les noirs. Ils étaient plus resistants au climat de la Louisiane, ils étaient sans défense, apeurés, cassés, séparés de leur proches.... comment pouvait-on prendre en pitié ces êtres, noirs comme le péché, comme le diable, l'enfer... ?
Dans le sud profond des Etats Unis, elle a chanté ces arbres et leurs fruits étranges ,
Le droit de vie ou de mort sur les êtres vivants, sur nos pairs....
Non, l'esclavage ne doit plus être.....
Rien ne peut asservir un être humain.
Aucun de ses semblables.....
Et encore moins l'argent... dégradante servitude......
On n'achète pas une famille, un amour, une amitié, une âme ou la paix de la sienne....
L'argent, thésaurisé, amassé, empilé, compté et recompté par les pattes crochues de milliers de gnomes, c'est quoi ? Personne ne l'emporte lorsque Baron Samedi tend sa grande main noire.
Lui, dans toute sa puissance ténébreuse, n'attend qu'une chose, la main de son semblable pour le guider là d'où personne ne revient..... dans un éclat de rire, de toutes ses dents, car pour lui, ce n'est qu'une vaste farce.....

Il est un endroit à Behobia (Irun, frontière espagnole) où le temps s'est arrêté.
C'est un petit bar basque.
Les poutres de bois arborent les symboles, le soleil. Patxi le patron a décoré le bar et scintillent les guirlandes, l'or, l'argent et le feu sur le fer forgé des lustres. Cachent la misère des ampoules économiques ces paillettes de Noël.... C'est Noël !!!
Ernest Hemingway est présent avec sa casquette,  sa barbe,  son blouson et son jean du temps de "For whom the bell tolls". De toute façon Hemingway revient toutes les semaines hanter les lieux de ses amours, son Espagne des bullfights, de ses frasques, et tous les samedis il s'alcoolise, sur son tabouret, comme au bon vieux temps. Ses copains ne sont pas au rendez-vous et c'est peut-être celà qui lui donne son air mélancolique, son air d'être descendu sur une autre planète... Ce soir Don Quichotte manquait à l'appel. Etait-t-il avec sa Dulcinée ? D'habitude, il est là au bar, avec sa silhouette longue comme un jour sans pain et ses yeux de noyé... Absent aussi ce soir, ce supporter qui braille à qui veut bien l'entendre la chanson d'un vieux grand match  "Argentina va a salir campion !" Il manque aussi Manitas de Plata aves son regard fuyant et son sourire doré et canaile.
Au delà de tout, le barman, Nestor mélange des cocktails diaboliques à l'intention des clients fidèles ; jaunes redoutables, rouges mortels et bien d'autres couleurs encore...léthales. Et il lit son journal, loin de ce monde surnaturel. Des criailleries montent régulièrement de la table où les aitatxis dans tous leurs états,  jouent aux mouches.

Au restaurant c'est Noël.
Un petit chat tigré, deux ans au plus  partage l'euphorie de sa mère et d'une amie.
Deux homos britanniques se battent avec les pages du menu avant de commander au petit bonheur la chance ce qu'ils n'ont jamais, jamais, mangé.
Une table de landais enrage sa vie et empoisonne celle des autres clients .
Deux amoureux ignorent le bruit ambiant. Naturellement, la femme est une chatte angora, ébourriffée.
C'est un endroit, caché au bord de la Bidassoa.
Toi, voyageur égaré, pelerin épuisé, arrête-toi au Trinquete et retrouve le temps perdu...............

Je me souviens de cet hiver là, lorsque la chaudière avait cessé de fonctionner, qu'il était cloué au lit dans le bureau par sa jambe blessée et que nous dormions autour de la cheminée, comme dans la grande pièce d'un donjon moyennageux, bêtes et gens sous les couvertures empilées pour garder la chaleur.

Cendrillon, je ravivais le feu deux fois par jour et je tenais allumés deux réchauds à alcool... et j'espérais... qu'il retrouverait l'usage de sa jambe... qu'il redeviendrait comme avant l'accident... comme avant.....

Un soir, la douleur a été moins forte et nous avons tous pu regarder un film : Le Chevalier Blanc.....
Il a ri et j'ai revu dans ses yeux l'étincelle d'autrefois....

Je me suis dit que nous étions sauvés... que nous étions sur la bonne voie....

Combien je me trompais....

Il est devenu peu à peu tyrannique, acariâtre... Il en voulait au monde entier... Tant qu'il incriminait l'univers, c'était à peine supportable, mais ça l'était. Et un beau jour, il m'en a voulu.....

Et un hiver, je me suis retrouvée seule dans la grande maison...  où je devais rester, pour qui ? Pour quoi ?

Et j'ai craqué... Alors, le Chevalier Blanc est venu de l'Océan, il a recollé les morceaux de ma vie tant bien que mal et m'a emportée avec lui, en l'espace de quelques mois dans le tourbillon de gaité et de musique du Pays Basque et j'ai accepté de le suivre. C'était lui ou la grande main tendue de Baron Samedi.......

Legba...
C'est une prière de Noël à un Loa.
Ecoute les "Big Talking drums" dans le lointain. Le son des percussions chevauche forêts, rivières et océans.... Ecoute ce grondement syncopé qui se précise, s'amplifie et vient se lover au plus profond de ton être.
Point n'est besoin de poteau mitan, ni de la tête du coq qui roule dans la poussière.
L'heure est venue de rassembler en toi l'énergie des drums en une petite boule bien serrée, bien compacte. Petite balle de voeux et de prières et de l'adresser aux Loa.
Ezili La Grande, qui pleure souvent,
Erzulie Danto, la combative,
Erzulie Freda, jolie, jolie, qui se rit des sarcasmes et des plaisanteries obscènes de Baron Samedi à qui il ne faut surtout, surtout rien demander.
Alors, petite boule d'énergie, jaillit, roule.. aux pieds de legba qui transmettra tes voeux et tes prières..
A Erzulie et aux autres......

The House on the Moor has disappeared from the surface of the Earth. It happened almost a year ago, in a frozen twilight of the end of January 2006.
If I went there at night, I am sure I would see the ghost of the bedroom light shine like a lighthouse in the mist upstairs.
And downstairs on the right, there would be the halo of the kitchen light.
I know each pebble of the S-shaped driveway and I can see them shimmer in the moonlight.
The echo of bygone jazzy tunes and lost piano notes will be heard through the cold Christmas night.
My soul will be there on a freezing pilgrimage, together with the souls of the black dog and both cats.
I will be alone.
The sadness of this visit cannot be borne by any living thing.
It is my own.
When will the massive shadow of the House definitely fade away from my mind ?
When will the Flying Dutchman stop haunting my soul ?
I long for a white Christmas.........

V

Je suis heureuse .
Je vais voir mon petit chat, mon joli petit chat, mon petit -fils.
Nous allons faire Noel avant l'heure, Thanksgiving...
Le vais décorer la maison, cuisiner... pour célébrer cette fête magnifique, pour Petit Chat. Nous allons sortir, partout, Saint Jean de Luz aura mis ses plus beaux atours de guirlandes et de lumière... l'Océan ourlera ses vagues du plus beau vert ou du plus beau gris pour Petit Chat.
Il y n'y a plus de Noëls depuis quelques années. Dispersés, éparpillés ici et là... Les Noëls crispés dans la sinistrose de la grande maison de Pauillac, quand chacun s'efforçait d'appeler la joie et la lumière au rendez-vous. La table présidée par le Masque silencieux, et les éclats de bonheurs qui crevaient en surface lorsque la place en bout de table était vide et que nous nous abandonnions à l'euphorie du réveillon. Cette chaise désespérément vide....
Autrefois,.. tiens c'est drôle de dire autrefois de ces années qui restent si présentes, c'était Noël au 25 avenue Thurel, autour de l'esprit fédérateur de Doudouce.
Doudouce, je pense à toi très fort.
Je voudrais avoir ton rayonnement, ta chaleur pour que mes petits enfants se souviennent... comme les tiens se souviennent et recherchent ton aura.

Est-ce cela l'immortalité ?

Sour, sweet, soothing poison,

Everlasting feeling of
Longing...

For what should have been
... and has never been.


Destiny, death and His mysterious ways

Everlasting feeling of
Sorrow

Through rushing seconds, minutes, days and more days, night after night,
Running away from my grasp.

Unknown future, time chain gang, ruthless sentence... for what crime ?

Can we ever let it be again, once more and let it be, let it stay as it is
Till the end of time ?


I can hardly believe it is all over

Our future together has been...

No way, no way, over my dead body, beyond the loss of my soul....


Today the lost mobile has delivered its last message to the air.............................................................................................................................

VOTRE_TEXTE

La bulle de savon, la jolie bulle... mouvante aux couleurs chatoyantes dans le soleil.

Les enfants te regardent, émerveillés.. monter... monter.... petite sphère iridescente....

Et tu éclates, tout d'un coup en une myriade de gouttelettes d'eau absorbées par le sol dans l'instant.

Les enfants recherchent en vain un rouge, un jaune, un indigo attardés.....

Le sol a tout absorbé et séché aussitôt.....

C'est comme l'écho de ta voix... Allo!.... Allo! Puis plus rien...

"Le numéro que vous demandez n'est plus attribué"

Le portable perdu chante encore son message... pour combien de temps encore....
Nous nous sommes connus le temps d'une bulle irisée....

Le ciel est gris sur la baie et l'océan d'émeraude est étale..... J'avais rêvé de la tempête..... Une colère océane magistrale... mais rien....

Pierrot le pêcheur, sur son banc, face à la mer, m'explique les us et coutumes d'Eole. -"Il n'y a pas de tempête ni de pluie avec le vent du sud, jamais..."

L'océan, il le connaît par coeur, il a tout pêché : le merlu, le thon, la sardine, l'anchois. J'imagine tout ce qui se cache derrière ses yeux malicieux. Des pêches inédites. Des parties de rigolade, des luttes contre les éléments déchaînés, de la joie, de la fatigue, des angoisses.... tout ce qu'il n'aura pas eu le temps de me raconter aujourd'hui.... Peut être un jour, nous sous assoirons autour d'un verre et il nous racontera.....

La promenade, le front de mer est si agréable. Les chiens sont partout, yorkshires minuscules et ébourriffés, beagles à l'oeil avisé, setters les oreilles au vent, et il y avait même cet après-midi un lévrier afghan irritable qui avait oublié son élégance l'espace d'un instant pour montrer les crocs et insulter une passante qui lui manifestait sa sympathie. "Interdit aux chiens" lit-on près des plages. Mais nos compagnons à quatre pattes ne savent pas lire, leurs maîtres non plus... et ce sont des courses effrénées dans le sable et le vent en dépit de tout. Vive le paradis des animaux.!!!!!!!

En rentrant à la maison, il y avait deux messages sur le répondeur, peut être téléportés par le vent du sud eux aussi.

Une ancienne amie de Saint Jean, de Londres.

Incohérence chaleureuse de ma vie outre manche.

Vent du Sud, Vent du Sud, Tournez girouettes...

Les bourrasques du vent du sud me fouettent le visage.

La fièvre fait scintiller les cristaux du trottoir.

La salle d'attente du médecin craquait comme un vaisseau, de toute sa mâture.

On est mieux dehors et j'envie les tourbillons d'une mouette rieuse et égarée au dessus des toits.

Le sac de la pharmacie se gonfle comme un petit ballon grenat.

J'aime le vent du sud.

Un caniche ébourriffé et désarticulé traverse la rue, suivi de sa maîtresse, toutes voiles dehors.

Des ouvriers sont perchés sur leurs engins tels des oiseaux marins de jaune vêtus.

Jolie petite ville de Ciboure, laisse-toi courtiser par le Vent du Sud. Ce vent qui vient d'Espagne ou de plus loin encore, qui nous siffle aux oreilles, des nouvelles à la fois gaies et tristes, des menaces et des chansons.

Ce vent griot qui nous parle de ce qui a été et de ce qui sera, d'une seule et même voix.

Ce vent creuset qui mêle tout, qui embrouille et qui rend fou

bêtes et gens.

Le vent m'a appris, ou était-ce Julie, qu'il était parti, de l'autre côté de l'Océan.

Le vent m'a demandé si j'avais un message à lui confier, pour un morceau de mon âme, de l'autre côté de l'eau.

Je lui ai dit que non, je n'avais aucune missive pour sa folie et que celui dont j'attendais le retour, était si près que de toute façon, il n'aurait pas le temps de le lire avant d'arriver sur le seuil.
de la maison.

Alors le vent m'a répondu qu'il pourrait emporter dans son souffle, mon âme dans sa totalité.

au diable...


C'est sûr, le Vent du Sud en est capable.

Je ne lui dirai pas et il n'en saura rien.

Je n'ai pas su continuer......
Envers et contre tout...
J'avais l'énergie d'un fleuve, j'entraînais tout et tous à ma suite....j'avais le calme et la puissance des eaux du Mekong ou du Mississippi....

Un jour, ce fut la grande sécheresse, les berges du grand fleuve se sont dépeuplées et au fond de son lit, des cailloux.

Et alors ce fut l'incendie de la révolte.
Et j'ai brûlé ce que j'aimais le plus
J'ai détruit ce que j'avais construit.

Ce qui surgit de la terre brûlée, de la destruction, de l'apocalypse, c'est un gigantesque point d'interrogation, un goût d'inachevé, une envie animale de hurler à la mort.. et comme il n'y a aucune réponse au fond du ciel, dans le gris de l'océan, on finit comme un vieux chien, en rond sur sa couverture, à soupirer, la tête entre les pattes.

Coule entre mes doigts l'or brûlant

De mon âme

Défilent devant mes yeux les chapitres

Du livre au goût d'inachevé

Douce est la fraîcheur de l'oasis

Aux pieds du nomade

Dont l'oeil sans trêve
Scrute l'horizon

Rien n'est important

Tous les combats ont été menés
Et fuient les secondes
En milliers de grains,
Comme l'or brûlant du sable du désert.

Entre mes doigts.

Aujourd'hui, c'est la voix de Mahalia .

Le tapis de velours Gospel.

Les ondes célestes s'élancent directement à l'assaut des ogives et arrivent à Dieu le Père.

Mahalia, apporte lui ma prière.

Dieu va pleurer lorsqu'il t'entendra.

Lorsqu'il t'entendra, il versera des torrents de larmes de compassion et ne pourra que se pencher sur la multitude de ses créatures.

Alors, le train de lumière de Satchmo emmenera tous les pécheurs du monde, les joueurs, les menteurs, les méchants, les gros, les maigres, les beaux, les laids, les noirs, les blancs, les homosexuels, toute la descendance d'Adam et Eve au grand complet, bêtes et gens même les habitants de Sodome et Gomorre, les crapules de tout poil..


Ta voix , Mahalia, dit qu'ils seront tous accueillis par les Justes.


Martin Luther King lui-même arrachera Hitler des flammes de l'enfer.

Toutes les incompréhensions seront levées, les vieilles rancunes oubliées.

Les amis perdus retrouvés. Mahalia, laisse-moi croire en tes alleluias
Les premiers seront les derniers..